沈阳城内，崇政殿。

诸葛亮看着战报，指尖微微一颤。

“今日战损，七千三百二十一人。”

“城内粮草，仅剩一百二十七石。”

“战马，只剩三百二十一匹。”

“信使，仍在奔赴京师的路上。”

法正低声道：“丞相，最多再撑两天。两天后若无粮草，军心必乱，城必破。”

诸葛亮闭上眼，良久睁开，望向南方天际。那里，是京师的方向。

那里的崇祯，还在为“沈阳大捷”庆贺，丝毫不知辽东已成人间炼狱。

这就是最狠的绝境。远水救不了近火，近火足以焚尽十万大军。

“传我令。”诸葛亮声音轻却坚定，“剩余战马，再杀一半，肉汤全数分给伤兵。百姓口粮，分毫不动。所有将官，停粮，只饮清水。”

法正一惊：“丞相！您的身体……”

“将士能熬，我便能熬。”诸葛亮摇头，目光投向八旗大营，“多尔衮能撑，我便能撑。这盘棋，谁先慌，谁先死。”

话音刚落，帐外突然冲入一名斥候，浑身是血，声音嘶哑得几乎破碎：

“报——！”

“丞相！”

“铁岭、开原方向……又有两万八旗援军，正朝着沈阳杀来！！！”

轰——！

一道惊雷，炸得帐内死寂一片。

满清，竟然还有后手！

沈阳城下，即将变成七万八旗，合围十万饿军的死局！

诸葛亮握着羽扇的手猛地一紧，指节泛出青白。

崇祯十九年的辽东，没有神，没有奇迹。只有血、饿、死、战，和一轮迟迟不肯升起的朝阳。

而六百里外的山海关，那封八百里加急，才刚刚跑出一半路程。

帐内死寂得可怕，连呼吸声都显得多余。

法正嘴唇翕动，半天挤出一句：“丞相……两万援军，何时能到？”

“最迟，明日午时。”斥候跪在地上，额头死死贴着冰冷的砖石，声音抖得不成样子。

明日午时。

距离现在，不到十二个时辰。

而城内粮草，连半天都撑不过。

诸葛亮缓缓站起身，走到殿门口。寒风灌进来，吹得他素色战袍猎猎作响。他望着城外黑压压的八旗大营，望着那连绵不绝的营火，望着那像毒蛇一样缠绕着沈阳城的包围圈。

“孝直。”他开口，声音平静得不像是在说一件关乎十万人生死的事。

“臣在。”法正上前一步。

“把城内所有能动的百姓，全部集中到内城。”诸葛亮转过身，目光落在法正脸上，“老弱妇孺，迁入府衙地窖。青壮男丁，编入民夫队，协助守城。”

法正瞳孔骤缩：“丞相！这是……”

“坚壁清野。”诸葛亮打断他，“外城守不住，就弃。内城，才是最后的防线。”

他顿了顿，语气更沉：“把城内所有房屋，能拆的拆，能烧的烧。木料、砖石，全部运到内城加固城防。拆不了的，泼上猛火油。”

法正浑身一震：“丞相！您要……焚城？！”

“不是焚城。”诸葛亮摇头，“是断他们的路。”

“多尔衮以为，围死沈阳，我们就会不战自溃。”诸葛亮走到地图前，指尖点在沈阳城的位置，“可他忘了，沈阳城，从来不是只有一座。”

“他围的是外城，我守的是内城。”

“他以为我们在熬，其实，我在等。”