夜会赵弘礼的事，苏无为没有让阿沅知道。

不是瞒她，是不想让她看见血。

但他从悦来客栈回来的时候，衣襟上还是沾了一滴。

不是赵弘礼的血，是他自己的。

赵弘礼咬破了藏在舌底下的毒囊，死得极快。

毒是突厥人配的，用一种只生长在阴山北麓的草根炼制，见血封喉。

赵弘礼咬破毒囊之前，说了一句话——“苏少监，你我都是棋子。”

苏无为把那滴血从衣襟上擦掉。

没擦干净，血迹渗进青衫的纤维里，留下一小块暗红色的印子。

阿沅第二天早上端粥进来的时候，目光在那块印子上停了一下。

没问。

只是把粥碗放在他手边，又放了一小碟腌萝卜。

萝卜是她从长安带来的，用醋和糖腌的，酸甜脆爽。

“公子，粥趁热喝。”

苏无为端起碗。

粥是小米粥，熬得极稠，米粒都熬化了，表面凝着一层米油。

他喝了一口，胃里暖烘烘的。

“阿沅，今日城南市，我陪你去支药摊。”

阿沅愣了一下。

然后笑了。

笑容像粥碗上那层米油，薄薄的，亮亮的，暖的。

朔州城南市，在城南门外。

不是“市”，是一片空地。

地上铺着碎石，碎石被踩实了，和沙土混在一起，硬得像石头。

空地两侧是土坯房，房子没有门板，挂着草帘子。

草帘子被风吹日晒，变成了灰白色，像一堆一堆的骨灰堆在门口。

空地上蹲着人。

不是“逛”，是“蹲”。

边民不逛街，朔州也没有街可逛。

他们蹲在空地上，面前铺一块破布，布上摆着要卖的东西——一把干瘪的红枣，几根蔫了的萝卜，一小堆从戈壁滩上捡来的骆驼刺种子。

没有人吆喝，没有人讲价。

把东西放下，蹲着，等。

等到日落，东西没卖出去，包起来背回家。

阿沅的药摊支在空地最东边。

她从都督府借了一张条案，又从井边搬了几块石头当凳子。

药囊打开，一样一样往外摆。

金疮药，小瓷瓶，蜡封口。

解毒散，青瓷瓶，塞子塞得极紧。

避瘴丸，陶瓶，麻布裹了三层。

她把药瓶排得整整齐齐，瓷瓶的釉面在阳光下泛着温润的光，像一排小小的月亮。

边民们围过来了。

不是“涌”，是“蹭”。

一步一步蹭过来的。

他们在朔州活了一辈子，见过道士作法——符纸烧成灰化在水里，喝下去，病没好，人没了。

见过和尚念经——木鱼敲了一夜，经念了一夜，天亮的时候，孩子还是烧成了炭。

见过巫婆跳神——铃铛摇得哗哗响，香火烧得满屋子烟，跳完了，收走半袋小米，留下一句“冲撞了煞，要静养”。

静养就是等死。

他们蹭到药摊前，看见阿沅那张被朔州的风沙吹了一路、却还是白白净净的脸，看见条案上那些瓷瓶，看见苏无为蹲在条案旁边用陶罐烧水。

一个老妪蹭到最前面。

六十多岁，头发白得像雪，脸上全是皱纹，像一颗晒干的核桃。

她的左手垂着，袖子空了一半——不是“断了”，是“没了”。

齐肩的地方，袖口用麻绳扎着。

伤口早就愈合了，愈合面凹凸不平，像一团被揉皱了又展平的纸。

突厥骑兵砍的。

去年秋天，突厥人劫掠朔州城南的村子，她抱着孙子跑，突厥人追上来，一刀。

孙子从她怀里掉下去，她弯腰去捡，第二刀。

孙子没捡起来，手也没了。

“女郎中。”她的声音像砂纸刮铁皮，“我这胳膊，砍了一年了，还疼。

不是伤口疼，是手疼。

手都没了，还疼。

夜里疼得睡不着，像有人在用刀一下一下剁我的手指头。”

阿沅把手按在老妪的寸口上。

按了很久。

左手的脉没了，右手的脉又细又涩，像一条快要断流的河。

“不是手疼，是‘风’堵在断口处，散不出去。

血气到这里，过不去，就往回顶。

往回顶，你就觉得手还在，还在疼。”

她从药囊里取出一个陶罐。

罐里是艾草，晒干了，捣成绒，用桑皮纸卷成手指粗的艾条。

点燃，艾烟袅袅升起。

她把艾条悬在老妪的断肩处，隔着半寸，慢慢转圈。

艾烟渗进愈合面的凹凸里，渗进皮下，渗进那些被刀切断的经络末梢。